橡胶林的夜不是黑，是浓得化不开的墨，像浸了冰水的裹尸布，沉甸甸地压在头顶，连呼吸都带着刺骨的湿冷。我把领口磨破的风衣又紧了紧，竖起的衣领还是挡不住钻缝的风——那风裹着橡胶树汁液发酵的酸腐气，往鼻腔里钻时，竟还掺着一丝若有若无的、类似陈年血锈的腥气。
军用靴的防滑纹里早已嵌满了腐叶碎渣，每踩下去一步，都会先陷进半尺深的烂叶堆，发出“噗嗤”一声闷响，紧接着是枯枝被碾断的“咔嚓”声——这声音在密不透风的林子里格外刺耳，像敲在空罐头盒上，撞出细碎的回音，又被层层叠叠的阔叶死死捂住，只留下一点余响，绕着脚踝打旋。我下意识地放轻脚步，目光扫过前方齐腰高的蕨类植物——老周说过，这些蕨类丛就是安全屋的“门帘”，藏在最深处的断崖下，连蚊虫都难钻进去。
“荷花将开，亥时赴约”——我在心里又默念了一遍老周昨天通过加密频道发来的暗语，指节无意识地摩挲着风衣内袋。指尖先碰到账本边缘磨出的毛茬，再按上封面那道浅浅的划痕——上周在雷清荷的军火仓库搬货时，铁架上的锈渣就是顺着这道痕蹭上去的。当时我吓得心脏差点跳出来，辛集兴却用肩膀狠狠撞了我后腰一下，同时故意把手里的纸箱摔在地上，“哐当”一声引开了旁边保镖的注意——那保镖的手已经按在了腰间的伯莱塔枪套上，斜眼瞥过来时，瞳孔里全是警惕的冷光。
想到这儿，我猛地顿住脚步，右手不自觉地滑向腰后——那里藏着一把上了膛的沙漠之鹰，枪柄的橡胶防滑纹早被手心的冷汗浸得发潮。风又起了，吹得头顶的阔叶“哗哗”作响，像有人在暗处翻动书页，又像脚步声，不远不近地跟在身后。我眯起眼，借着偶尔漏下来的月光扫过四周——橡胶树的树干像沉默的黑影，枝桠交错着挡在眼前，连来时的路都快看不清了。
心脏突然像被一只沾了冰水的手攥住，连呼吸都带着滞涩的凉意。老周说过，“半朵荷花”周围三百米内不会有活物，可刚才那丝血锈味，还有风里若有若无的异动，都在提醒我：今晚的橡胶林，不对劲。
离那处藏在断崖下的安全屋还有二十步时，我像被无形的手拽住似的猛地顿步。头顶的阔叶被夜风掀动，碎银似的月光从缝隙里筛下来，晃得人眼晕，恰好照亮了并排立着的三棵橡胶树——这是老周设下的“平安符”，每棵树干齐腰处都刻着半朵荷花：东边那朵要刻出七片花瓣，中间那朵得留着未清理的泥垢，西边那朵的边缘故意不磨平，让青苔能攀上去。
我屏住呼吸，往前挪了半步，眯眼盯着刻痕：东边荷花的花瓣纹路清晰，连最细的瓣尖都没被削坏；中间那朵的花托上还沾着块褐黄色的泥，是上次下雨时溅上的；西边那朵的青苔果然爬了半圈，绿得发暗——每一处都和老周约定的分毫不差。紧绷的肩背刚要松半分，鼻腔里突然钻进一缕异样的气息。
那气息钻过橡胶汁液的酸腐味，像根裹着铁锈的细针，扎得人鼻尖发痒——是血腥味。很淡，淡得像隔了层湿布，却又异常顽固，黏在嗅觉里挥之不去。我的心脏“咚”地沉了一下，刚才还稍缓的紧张感瞬间攥紧喉咙，连呼吸都放得更轻了。
右手贴着风衣内袋的布料往下滑，指尖先碰到腰间的皮带扣，再往前一寸，就抵上了沙漠之鹰的橡胶枪柄。冰凉的触感顺着指缝往上爬，像给发烫的神经浇了点冷水。我调整了下握枪的姿势，确保食指能随时扣动扳机，随后抬起左脚，靴尖轻轻拨开挡路的枯枝——枯枝“吱呀”一声被压弯，却没断，那细微的声响在死寂的林子里竟像敲了下锣。
每走一步都像踩在棉花上，军用靴的防滑纹碾过湿滑的泥土，只发出“沙沙”的轻响，却每一下都敲在心上。前方的安全屋渐渐从树影里露出来：低矮的土坯房像块嵌在崖下的石头，屋顶的油毡纸破了好几个洞，露出里面的茅草，被风吹得乱晃，像老人乱蓬蓬的头发；墙面上糊的黄泥早已龟裂，裂纹横七竖八地爬着，深的地方能看见里面的土块，活像老人手上暴起的青筋。
离屋门还有五步时，我又顿住了。风从崖下卷过来，那股血腥味更浓了些，还混进了一丝熟悉的劣质烟草味——是老周常抽的“金沙江”牌香烟。可这烟味里裹着的不是烟火气，而是一种凝固的冷，像烟蒂泡在了血里。我的指节因为攥紧枪柄而泛白，盯着那扇虚掩的木门，瞳孔不自觉地收缩——老周从不会让门留这么大的缝，除非……
安全屋的木门虚掩着，留着一条指宽的缝，黑沉沉的像只半睁的瞎眼，往里瞅不见半点光亮。我的心“咯噔”一下沉到了底——老周的谨慎是出了名的偏执，上次我嫌他布置得太麻烦，他还板着脸说“在金三角，多一道防备就多一条命”。就说这门后的预警：他用的是钓鱼线特有的0.2号尼龙线，细得像蛛丝，白天都难看清，一端系在门把手上，另一端绕过房梁，稳稳拴着墙角那只黄铜铜铃，只要推门的力度稍重一分，铜铃就会发出“叮铃”的脆响，十里外都能隐约听见。
可现在，那条本该隐在暗处的鱼线，却断在门槛边，线头还打着老周特有的双结，断口齐整整的，像是被刀割断的，上面沾着点潮湿的黄泥。我顺着鱼线抬头看，墙角的铜铃歪歪扭扭地挂在锈迹斑斑的钉子上，铃身撞得凹进去一小块，最让人头皮发麻的是铃舌——那上面沾着点暗红的痕迹，在月光下泛着铁锈似的光泽。我屏住呼吸蹲下身，指尖轻轻碰了一下，黏腻的触感瞬间粘在指腹，凑近鼻尖闻了闻，一股淡淡的腥气混着铜锈味钻进来——是血，半干的血。
“老周？”我开口喊了一声，喉咙发紧，刻意压得又低又稳，却还是带着一丝自己都没察觉的颤音。声音刚落，就撞在橡胶树粗糙的树干上，弹回来时散成细碎的余响，像有人在暗处轻轻叹气，在空荡的林子里荡了好一会儿才消下去。屋里没有任何回应，连平时老周习惯性的咳嗽声都没有。风从门缝里钻进去，又卷着一股更浓的气息扑出来——那气息里，血腥味压过了橡胶的酸腐，还掺着老周常抽的“金沙江”牌劣质烟草味，呛得我胃里一阵翻江倒海，差点把下午吃的压缩饼干吐出来。
我反手攥紧腰间的沙漠之鹰，枪柄的橡胶防滑纹嵌进掌心的冷汗里，指节因为用力而泛白。左手猛地推上门板——“吱呀——”一声，木门转动的轴杆发出刺耳的摩擦声，像钝锯在磨骨头，在死寂的夜里炸开，惊得远处的林子里扑棱棱飞起来一只夜鸟，翅膀扇动的声音格外清晰。
几乎在推门的同时，我右手从风衣口袋里摸出战术手电，拇指按下开关，一道刺眼的白光瞬间刺破屋里的黑暗，像一把锋利的刀，扫过屋里的每一个角落。左边的土灶黑乎乎的，锅沿沾着点玉米糊糊的残渣，掀开锅盖一看，里面的糊糊已经结了层薄皮，边缘烤得发焦，显然是半个钟头前刚煮好的。灶台上摆着个粗瓷碗，碗口豁了一块——那是上次有毛贼摸进安全屋，老周用这碗砸过去时磕的，碗底还剩点褐色的茶渍，是老周爱喝的粗茶。
墙角的木板床挨着崖壁，军绿色的被子叠得棱角分明，连边角都扯得平平整整，和他在部队当侦察兵时叠的“豆腐块”一模一样。床底下露出半截军用水壶，壶身上的漆掉了大半，印着模糊的“八一”字样——那是老周的宝贝，说这壶跟着他出过边境任务，救过他的命。
可本该坐在灶边抽烟、等着和我接头的老周，却连个人影都没有。手电的光柱在屋里扫来扫去，照亮了地上散落的几片烟草，照亮了墙上贴着的旧报纸，却照不见那个熟悉的、带着胡茬的身影。只有风从屋顶的破洞钻进来，吹得报纸“哗啦”作响，像有人在背后轻轻翻页，透着一股说不出的诡异。
灶边的木凳空着，桌上的烟盒敞着口，连老周常用来磕烟灰的铁皮罐都摆得端正——可本该坐在那儿抽着烟、笑着递我半块压缩饼干的老周，却直挺挺地倒在屋子中央的泥地上，浑身的血把灰褐色的泥土浸成了深褐，像泼翻的墨汁，顺着地面的裂缝往四处渗。
我的手指突然僵住，战术手电“啪”地从掌心滑落，重重砸在泥地上，灯头磕得歪向一边。一道惨白的光柱斜斜地扫过去，恰好照在老周的脸上——那一瞬间，我的呼吸像被一只冰冷的手狠狠掐断，喉咙里堵着什么滚烫的东西，发不出半点声音，连耳朵里都嗡嗡作响，只剩下心脏在胸腔里疯狂地撞着，疼得像要裂开。
他身上那件深灰色的连帽衫，是我去年冬天偷偷给他买的，说“比单衣抗冻”，现在却被撕扯得不成样子，袖口烂成了布条，胸前的布料焦黑一片，三个狰狞的弹孔并排着，边缘还粘着没烧尽的棉絮。血从弹孔里涌出来，浸透了衣料，在地上积成一滩不规则的污渍，靠近身体的地方还泛着暗红的湿润，边缘却已经凝固成了黑褐色的痂，像干涸的河床。
他的右手还保持着握枪的姿势，手腕微微内扣，手指死死扣在扳机上——那是他用了五年的五四式手枪，枪身上还有他刻的小十字记号，是为了在黑暗中快速定位握枪位置。可现在，枪管却弯成了诡异的九十度，枪托裂成了两半，显然是凶手在他倒下后，用蛮力狠狠砸过，像是在发泄什么，又像是在炫耀胜利。
手电的光柱慢慢往上移，我死死盯着他的脸，只觉得浑身的血都凉透了。他的左眼被钝器砸烂了，眼眶深深塌陷下去，暗红色的血和浑浊的眼液混在一起，糊在颧骨上，干成了硬痂；嘴角从左耳根一直撕裂到右嘴角，露出里面染血的牙床，还有两颗断裂的门牙——我记得这两颗牙，是上次他为了救一个被拐的小女孩，和人贩子搏斗时被打掉的，当时他还笑着说“掉两颗牙换条命，值了”。额头上有一道深可见骨的伤口，血已经凝成了黑褐色的血块，粘住了他额前的花白碎发，那些头发，明明上个月生日时我还帮他剪过，说“剪短了精神”。
他的左手蜷缩着，指节因为用力而泛白，死死攥着那个洗得发白的帆布包。包角那半朵淡红色的荷花，是我亲手绣的——上个月他生日，我攒了半个月的津贴，买了块最便宜的红布，在宿舍里就着煤油灯绣了半夜，针脚歪歪扭扭的，他却宝贝得不行，说“比啥礼物都强”。可现在，帆布包的拉链被暴力扯断，裂口处的布料都磨起了毛，里面的微型监听器碎成了好几块，加密通讯器的屏幕裂得像蜘蛛网，碎片上还沾着温热的血，那是老周的血，还带着他身体的温度。
屋里静得可怕，只有我粗重的喘息声，还有手电电流微弱的“滋滋”声。风从屋顶的破洞钻进来，吹得桌上的烟盒“啪嗒”一声掉在地上，烟卷散了一地，混在血迹里，像撒了把灰。我看着老周凝固的脸，看着他手里攥着的帆布包，看着地上那滩发黑的血，突然胃里一阵翻涌，喉咙里涌上一股腥甜，却死死咬着牙咽了回去——我不能吐，老周说过，越是难的时候，越要撑住。可眼泪却像断了线的珠子，砸在泥地上，混着老周的血，晕开一小片湿痕。
“老周……”我喉结滚了滚，只挤出这两个字，膝盖就“咚”地一声砸在冰冷的泥地上。泥水溅起来，沾湿了裤腿，刺骨的寒意顺着膝盖往上爬，可我一点都感觉不到疼——心里的疼像烧红的烙铁，烫得我浑身发麻，连神经都失去了知觉。
指尖抖得像秋风里的枯叶，缓缓伸过去，刚碰到他露在袖外的手腕，就被一股刺骨的冰凉狠狠烫了回来。那不是寻常的冷，是生命抽离后凝固的寒，像揣在怀里的冰，瞬间冻僵了我的手指。他的身体已经硬了，肘关节微微弯曲，肩膀还保持着向前顶的姿势——那是他搏斗时的姿态，哪怕倒下了，也没松开握枪的手。我盯着他蜷缩的左手，突然发现指甲缝里嵌着几缕头发：又黑又亮，带着年轻女孩特有的顺滑光泽，还缠着点碎发胶的痕迹。这绝不是老周的——他的头发早就因为常年熬夜盯梢、吃压缩饼干扛饿，变得干枯花白，发梢还带着分叉，摸起来像粗糙的麻线。
脑海里像被按下了快进键，林晓梅的样子一帧帧砸进来，每一个细节都清晰得可怕：厂房里，她那双“怯生生”的眼睛，睫毛颤得像蝶翼，泪珠却总是挂在眼尾不落下，现在想来，那分明是刻意练过的哭相；她攥着枪时“发抖”的指尖，指节泛着青白，可扣在扳机护圈上的力度却稳得反常，不像第一次握枪的人；老周摩托车后座上，她裹着那件不合身的黑色夹克，领口拉得老高，遮住了半张脸，当时我以为她是冷，现在才明白，她是在藏嘴角没忍住的得意；还有她左眼角的瘀伤——圆形的，边缘整整齐齐，颜色是化妆品调出来的暗红，根本没有真伤该有的青黄渐变，我当时竟被那副“可怜相”骗了，连这么明显的破绽都没看出来！
难怪雷清荷会那么轻易放她走，没有派一个人“监视”；难怪老周昨天在加密频道里说“接应稳妥”时，语气里带着一丝不易察觉的犹豫，当时我只当他是谨慎，却没听出那是察觉异常后的提醒。我们都被那个“重庆姑娘”演的戏骗了，骗得彻头彻尾——她的恐惧是装的，脆弱是装的，连对“回家”的渴望都是装的，那些让人心疼的细节，全是雷清荷精心设计的诱饵，就等着老周上钩。
胃里的翻涌越来越烈，像有只手在里面拧，我扶着土墙勉强站起身，指节抠进墙皮裂开的缝隙里，蹭了满手黄泥。喉咙里涌上一股腥甜，我死死咬着牙咽回去，腥气灼烧着喉咙，疼得我眼泪直冒。眼前开始模糊，全是老周的影子，和林晓梅的伪装重叠在一起，刺得我眼睛生疼。
三天前在厂房后门，他骑着那辆破旧的嘉陵摩托车，车把上的锈迹蹭了满手，座垫磨得露出了里面的海绵。他兜帽压得很低，只露出下巴上的胡茬，冲我们比“安全”手势时，拇指和食指并拢，轻轻点了点胸口——那是我们约定的“万无一失”，当时他的眼神沉稳得像橡胶林深处的山，让我瞬间安了心。
半个月前，他借着给我送压缩饼干和水的功夫，从怀里摸出枚桃木牌塞给我。那牌子被摩挲得温润发亮，正面刻着半朵荷花，反面是个歪歪扭扭的“安”字。“袈沙，在金三角混，人心比橡胶林的陷阱还险。”他的手因为常年握枪、拆弹，布满了老茧和细小的伤疤，指尖蹭过我的手心，带着粗糙的温度，“这玩意儿我带了三年，给你镇着，别丢了。”
还有上个月，天刚亮他就拉着我钻进橡胶林，教我认陷阱。他蹲在一棵树下，裤腿沾着露水，用树枝指着地上的草痕说：“你看这里的草比周围矮半寸，根还往上翻，下面就是插着铁刺的坑，上面盖了层腐叶，踩错一步，就成了野狗的食。”晨露沾在他的胡茬上，像星星点点的霜，他笑起来时，眼角的皱纹挤在一起，像橡胶树的年轮，带着久经风浪的温和，“我第一次来的时候，差点栽在这上面，还是老班长拉了我一把。”
那些温暖的细节像针，扎得我心口发闷。我看着地上老周僵硬的身体，看着他指甲缝里那几缕不属于他的头发，突然明白过来——他昨天肯定察觉到了林晓梅的不对劲，却还是去了，不是因为傻，是因为他怕我暴露，想自己把危险扛下来。
风从屋顶的破洞钻进来，吹得桌上的烟盒“哗啦”作响，我猛地捂住脸，指缝里漏出压抑的呜咽。我不能哭出声，老周说过，卧底的眼泪要咽在肚子里，可现在，我怎么忍得住？那个总把“没事，有我呢”挂在嘴边的老周，那个把我的安全看得比自己还重的老周，就这么没了，死在我们都信以为真的“骗局”里。
可现在，这个在金三角潜伏了整整五年、顶着“走私贩子”的骂名，偷偷给支队传出去二十三条贩毒线路、七笔大宗军火交易情报的老刑警；这个总在深夜的安全屋里，就着煤油灯给我看他云南老家照片，说“等收网了就回去，在院子里种半亩普洱，炒自己的茶，听山风过竹林”的老周，却像一袋被丢弃的垃圾，蜷缩在他亲手挖建、亲手布置的安全屋里，死得这样血肉模糊，这样惨不忍睹。
喉咙里的哽咽快要把我呛死，我猛地抬手，指甲狠狠掐进自己的大腿肉里——指甲陷进去半寸，渗出血丝，剧烈的疼痛像针一样扎进神经，终于让我混沌的脑子清明了几分。不能慌，绝对不能慌。老周不止一次说过，“卧底最怕的不是敌人的枪，是自己乱了阵脚，一慌就全完了”。
我深吸一口气，弯腰捡起地上的战术手电，指尖还在不受控制地发抖，却强迫自己稳住手腕。光柱重新亮起，像一把锋利的刀，贴着地面一寸寸扫过——除了老周身下那片发黑的血迹，泥地上还印着两行杂乱的脚印，没被风吹干，边缘清晰得可怕。
左边那行是男人的皮鞋印，鞋码四十码出头，鞋跟内侧磨损得格外厉害，比外侧薄了近半厘米，鞋尖微微偏向内侧——这是峻左的脚印！上周我在雷清荷的办公室外候命时，亲眼见过他穿的那双黑色军用皮鞋，因为常年习惯重心偏左，鞋跟磨出的弧度和这印子分毫不差，甚至鞋边还沾着点仓库特有的机油味，混在泥土气息里，若有若无。
右边那行是女人的帆布鞋印，鞋码顶多三十五码，鞋头圆润，边缘有个细小的破洞——和那天林晓梅闯进厂房时穿的那双白色帆布鞋一模一样！更让我头皮发麻的是，鞋尖上沾着的红泥——那种红泥只有橡胶林最深处的断崖低洼处才有，因为含矿物质多，颜色红得发暗，和别处的黄泥土截然不同。那天老周带她走时，摩托车就是从低洼处绕的，她鞋上沾的红泥，现在还清晰地印在安全屋的泥地上。
我的手电光柱突然顿住，落在墙角的泥地上——那里有几道新鲜的刻痕，是用匕首尖划出来的：三道笔直的竖线，中间交叉着一道横线，刻痕边缘的泥土还没干透，甚至能看到细小的泥粒粘在刻痕里。这是雷清荷手下特有的“行动暗语”，我在仓库的账本上见过，意思是“鱼已入网，收线撤离”。
指甲深深掐进掌心，疼得钻心，我却像没感觉似的，死死盯着那几道刻痕。一瞬间，所有的碎片都串在了一起——瘦猴的“内鬼”戏根本就是雷清荷演的障眼法，他从来没信过瘦猴，从头到尾的目标都是老周！他故意让林晓梅装成被拐的受害者，演那场“持枪复仇”的戏码，就是为了让老周放下戒心去接应；又让峻左带着人跟在后面，借着林晓梅的“指引”找到安全屋，等确认老周的身份后，就痛下杀手，最后刻下暗语示意“任务完成”。
而我和辛集兴，还天真地以为闯过了雷清荷的“信任试探”，以为瘦猴的死是我们“站稳脚跟”的信号，离收网的日子越来越近。现在想来，我们的每一步都踩在雷清荷的算计里：从厂房里的对峙，到老周接应林晓梅，再到我今晚来接头——他说不定早就通过林晓梅的眼线，把我们的动向摸得一清二楚，只是在等一个彻底除掉老周的机会。
后背瞬间爬满冷汗，凉得像浇了冰水。我看着地上的脚印，看着墙角的暗语，再看着老周僵硬的身体，一股冰冷的愤怒从心底涌上来，烧得我浑身发抖。雷清荷这只老狐狸，林晓梅这个披着人皮的狼，还有峻左那伙刽子手——他们不仅杀了老周，还把我们当成了戏耍的猎物。
手电的光柱在地上晃了晃，我强迫自己冷静下来。现在不是愤怒的时候，老周用命给我敲了警钟，我要是再栽在这里，就真的对不起他了。我握紧手电，目光再次扫过屋里的每一个角落，试图找到更多线索——老周那么谨慎，说不定还留下了什么没被毁掉的东西。
冷汗顺着鬓角往下淌，滑过下颌线，滴进敞开的衣领里。冰凉的液体浸湿了衬衫，紧紧贴在后背和腰腹，像一层冰冷的蛇皮，随着呼吸的起伏磨得皮肤发疼。我甚至能感觉到冷汗渗进腰间的枪套，把沙漠之鹰的橡胶柄浸得发潮，指节因为攥得太紧而泛出青白。
我蹲下身，后背紧紧贴着土坯房的墙壁——这面墙能挡住可能来自橡胶林的视线。右手悄悄伸进军用靴筒，指尖顺着鞋垫边缘的缝隙往下抠，指腹蹭到鞋垫下粗糙的皮革，带着靴底特有的泥土气息。鞋垫是老周特意帮我改的，比普通鞋垫厚了半公分，就是为了藏这枚紧急通讯器。
指尖终于碰到了那个冰凉的塑料物件，只有拇指大小，边缘被打磨得光滑，不会硌到脚。我小心翼翼地把它抠出来，摊在掌心——黑色的塑料外壳上，刻着一个歪歪扭扭的“忠”字，刻痕不深，却很清晰，是老周用匕首尖一点点划出来的。记得他把改好的鞋垫交给我时，捏着这枚通讯器说：“每个卧底的通讯器上，都该有个对得起这身警服的字。我没文化，就刻个‘忠’，忠对党，忠对兄弟，别丢了。”当时他的指尖蹭过“忠”字的刻痕，带着常年握枪的老茧，粗糙却有力。
这是出发前杨杰亲手交给我的，他把通讯器塞进我手心时，眼神凝重得像块铁：“这东西只有两个用途——联络人牺牲，或者你身份暴露。信号加密级别是最高的，跳频模式每三秒换一次，除了我，没人能截获。不到万不得已，绝不能用。”
我攥紧通讯器，起身快步走向屋后的断崖。风从崖下往上刮，卷着河水的腥气和橡胶林的酸腐味，吹得风衣下摆“呼呼”作响，像要把人掀翻。崖边的杂草长得齐腰高，叶子上的露水打湿了裤腿，冰凉刺骨。往下看，湍急的河水在月光下泛着粼粼的白光，像一条翻涌的银蛇，“哗哗”的水流声震耳欲聋——这声音正好能掩盖通讯器的电流声，不会被远处的耳朵捕捉到。
我背对着橡胶林，侧身贴在一块突出的岩石后，确保自己的身影藏在阴影里。拇指按下通讯器侧面的开机键，“滋啦——滋啦——”的电流声立刻从微型听筒里传出来，刺得耳膜发疼，像无数根细针在扎。
我的手止不住地发抖，不是因为冷，是因为悲痛和紧张交织在一起，连指尖的神经都在抽搐。指腹反复蹭过那个“忠”字的刻痕，试图从那冰凉的塑料上，寻到一点老周留下的温度。刚才在屋里看到的惨状在脑海里翻涌：老周凝固的血迹、弯成九十度的枪管、指甲缝里那几缕女人的头发……还有林晓梅那双藏着谎言的眼睛，雷清荷那猫戏老鼠般的冷笑。
电流声还在持续，像老周没说完的话，缠绕在耳边。我深吸一口气，强迫自己稳住呼吸——现在不是崩溃的时候，我必须把消息传出去，必须让老周的死有意义。指腹按在通讯器的通话键上，冰凉的触感让我稍微冷静了些，只剩下心脏在胸腔里疯狂地跳动，撞得肋骨生疼。
“这里是黄导，请求紧急通话，代号‘寒梅’。”我把通讯器紧紧贴在耳边，指腹按在那个歪歪扭扭的“忠”字上，声音沙哑得像被砂纸磨了整夜，每一个字都裹着抑制不住的颤抖，喉咙发紧得像塞了团浸血的棉花，连气息都不稳。通讯器的金属边缘硌着耳廓，冰凉的触感和心里的滚烫疼意撞在一起，格外刺人。
电流“滋啦”的杂音还在持续，听筒里却一片死寂。这三秒像被无限拉长，漫长得能数清崖下河水拍击岩石的次数——“啪、啪、啪”，每一声都敲在心上；能感觉到风卷着露水打在脸上，凉得像老周手腕的温度；能看见通讯器外壳上，眼泪先于话语渗出来，在“忠”字刻痕里积成小小的水洼。
终于，杨杰沉稳的声音透过电流传了过来，却比平时慢了半拍，尾音带着一丝极淡的颤——那是他极力压抑的紧张，像紧绷的弦，“黄导，我是寒梅，讲。”
听到这熟悉的声音，我再也绷不住了。眼泪“唰”地砸下来，重重落在通讯器上，发出“嗒”的轻响，混着指腹的冷汗晕开一片湿痕，把“忠”字的刻痕泡得发暗。我咬着牙，牙龈都咬得发酸，硬是把哽咽咽回去，只让声音带着咬碎的疼：“老周……老周牺牲了。”“牺牲”两个字说得又重又沉，像往冻土上砸石头，“地点在橡胶林‘半朵荷花’安全屋，他浑身是枪伤，胸口三个弹孔，右手还攥着枪，枪管都被砸弯了——死前肯定反抗过。”
我深吸一口气，指甲掐进掌心，强迫自己理清思路：“凶手是雷清荷的四义子峻左、五义子峻右，还有林晓梅！那个我们以为被拐的重庆姑娘，根本是雷清荷的私生女，从一开始就是他派来的棋子！是她把老周引出来的，那些怯生生的样子、眼角的伤，全是装的！”说到林晓梅时，声音里的恨意几乎要把听筒戳破——想起老周指甲缝里那几缕她的头发，想起自己曾对她的同情，就像吞了根带刺的铁针，扎得五脏六腑都疼。
通讯器那头瞬间陷入了死一般的寂静，只有电流“滋滋”的背景音，还有杨杰透过电波传来的呼吸声——从最初的平稳，渐渐变得沉重，像压了块石头，每一次吸气都带着不易察觉的滞涩。我能清晰地想象出他此刻的模样：坐在支队办公室那张掉漆的木椅上，眉头拧成死结，右手食指和拇指用力捏着眉心，指节泛白——去年小李在边境送情报时被毒贩发现，最后传来的只有半条加密信息，杨杰也是这样，沉默了足足十分钟，烟灰缸里堆满了烟蒂，才哑着嗓子布置搜捕和后续掩护工作。
过了足足五秒，杨杰的声音才再次响起，比平时低了好几个调，像被什么东西堵在喉咙里，每一个字都裹着压抑的悲痛，却又强撑着冷静：“我知道了。”他顿了顿，像是在调整呼吸，语速却快了些，带着不容置疑的果断，“黄导，你现在立刻离开现场，别走原路。沿着安全屋西边的小溪往下走，三百米左右有个被藤蔓遮住的山洞，是三号备用点，你先在里面躲着，等我们的消息。”
“技术队已经连夜出发了，带着警犬和取证设备，天亮前就能到‘半朵荷花’，会处理现场、确认身份、提取脚印和弹道痕迹。”他的声音顿了顿，语气突然软了些，带着战友间的叮嘱，“记住，你现在不是黄导，是‘袈沙’——雷清荷还没怀疑到你头上，保护好自己，更要保护好那本账本。”最后一句话说得格外重，“那是老周用命换回来的证据，不能白费，明白吗？”
“明白。”我用力点头，颈椎因为用力而发酸，眼泪又一次砸下来，落在断崖边的石头上，碎成细小的水珠，被风一吹就散了，连一点湿痕都没留下，像老周的命，突然就没了，连告别都没有。
转身前，我最后看了一眼那间亮着手电的土坯房——昏黄的光柱从敞开的门里漏出来，映着地上那滩发黑的血迹，像一道狰狞的疤。风卷着血腥味和橡胶林的酸腐气飘过来，钻进鼻腔里，带着老周常抽的劣质烟草味，像他上次在安全屋给我递烟时说的：“等收网了，咱爷俩回云南，我给你炒新茶。”
那些没说完的话，那些没实现的约定，全被这晚风裹着，缠在我耳边，像一根扯不断的线，牵着心里的疼，也牵着没完成的使命。
我用拇指把通讯器按进军用靴的鞋垫凹槽里——那是老周特意用刀片挖的，大小刚好卡住设备，不会随着走路晃动。指尖抚平鞋垫边缘的褶皱，再把靴筒往下捋了捋，皮革摩擦着脚踝，带来熟悉的紧绷感，仿佛这样就能把“联系”妥帖地藏好，不被任何眼睛发现。
右手下意识地抚上风衣内袋，指尖先碰到牛皮账本边缘磨出的毛茬，再往下是封面上那道浅痕——上周抄录雷清荷和缅甸军火商的交易明细时，铅笔尖太用力，在封面上戳出个细小的凹点，现在摸起来还能感觉到微微的硌手。账本被体温焐得温热，比寻常物件多了几分沉甸甸的实感，像老周每次递补给时按在我肩上的手，沉稳又有力，无声地说着“撑住”。
左手插进裤兜，指腹立刻陷进桃木牌的纹路里——正面的荷花瓣刻得并不规整，边缘被老周常年摩挲得圆润发亮，包浆里还沾着点他常抽的“金沙江”烟丝的焦香；背面是个歪歪扭扭的“安”字，刻痕比花瓣深，是他第一次教我拆监听器那晚，就着煤油灯刻的，当时他说“卧底在外，平安是福”，刻刀划木头的“沙沙”声，和现在橡胶林的风响重叠在一起。桃木牌被我揣了半个月，早就浸满了体温，贴在掌心像块暖玉，却又带着纹路的刺痛，提醒着我这不是普通的念想，是老周用命托付的底气。
风突然变了向，从断崖下卷上来，力道猛地大了几分。先是掠过高空的橡胶阔叶，发出“哗哗”的呼啸，像无数张纸被同时翻动；再拂过近前的蕨类丛，叶子摩擦着发出“沙沙”的轻响，细碎得像有人在耳边低语。风里裹着三样气味：橡胶汁液的酸腐气、崖下河水的腥气，还有一丝若有若无的劣质烟草味——是老周抽的那种，混在风里飘过来，像他刚在身边坐下，还没开口说话。
我抬眼望向漆黑的橡胶林，树影幢幢，像站着无数个人。那些“眼睛”在黑暗里明明灭灭：有老周的，是他眯着眼笑时眼角堆起的皱纹，带着胡茬的下巴微微扬起，是每次我完成任务时的欣慰；有被雷清荷贩卖的孩子的，是上次在仓库后门瞥见的，瘦得像柴火棍的手抓着铁栏杆，眼里满是惊恐的水光；有牺牲的战友小李的，是他临行前递烟时，指节上因为握枪磨出的厚茧；还有林晓梅的，是她在厂房里装怯时垂着的眼睫，底下藏着的却不是害怕，是算计好的冷光，像淬了毒的针。
这些“眼睛”盯着我，有期盼，有不甘，有愤怒，像无数根线，缠在我的心上，拽着我不能倒下。
我深吸一口气，风灌进肺里，带着冰凉的湿意，却让混沌的脑子更清醒。右手从裤兜里抽出来，攥成拳头，指节因为用力而泛白，指甲深深嵌进掌心——疼痛让决心更清晰。我对着黑暗轻声开口，声音不再有之前的颤抖，反而像被橡胶林的风磨过的石头，沉实又坚硬：“老周，你放心。”
每一个字都咬得很重，砸在风里，带着不容置疑的决绝：“你的仇，我替你报。雷清荷那只老狐狸，峻左、峻右那两条走狗，还有林晓梅那个披着人皮的东西……只要是沾了你的血的，这些人渣，我一个都不会放过。”
说完，我抬手摸了摸腰间的沙漠之鹰，枪柄的橡胶防滑纹嵌进掌心的冷汗里。再看了一眼那间亮着手电的安全屋，转身钻进了橡胶林的阴影里。风还在“哗哗”地吹，桃木牌在裤兜里硌着掌心，账本在胸口贴着心跳——老周没走完的路，我替他走；他没完成的收网，我替他办。这片被鲜血染过的橡胶林，总有一天，要透出光来。
我最后看了一眼那扇漏出昏黄手电光的土坯房，门内的血腥味还在风里打转，像老周没说完的叮嘱。猛地转身，风衣下摆扫过崖边的野草，带起一串细碎的露水，冰凉地溅在脚踝上。橡胶林的阴影像潮水般涌上来，瞬间将我吞没，只有手里的战术手电还亮着，光柱在前方劈开一道窄窄的通路。
军用靴踩进腐叶堆时，声音比来时更清晰——先是“噗嗤”一声陷进半干的枯叶里，再碾过底下发潮的朽木，发出“吱呀”的闷响，偶尔还会踩到老周说过的“响尾枝”，细枝断裂的“咔嚓”声在寂静里格外突兀。我刻意放慢脚步，靴底的防滑纹嵌进泥土里，每一步都踩得扎实，生怕触发那些隐藏在暗处的陷阱——这是老周教我的第一堂课：“在橡胶林里走，脚要稳，眼要尖，比在刀尖上跳舞还得小心。”
手电的光柱贴着地面移动，突然顿住——前方三米处的蕨类丛有些异样：本该向外舒展的叶片都往里卷着，根部的泥土比周围松垮，最关键的是，丛边的草比别处矮了半寸，草尖还朝着同一个方向倒着。我心里一紧，这是老周带我认过的铁刺坑！他当时蹲在这儿，用树枝拨开腐叶，露出底下密密麻麻的铁刺，那些铁刺锈迹斑斑，尖端还沾着褐色的污渍，他说：“这是雷清荷的人布的，专防像我们这样的‘不速之客’，踩进去，腿就得废。”
我侧身绕过去，脚步轻得像猫，靴尖避开那些松动的泥土。绕到坑边时，忍不住用手电照了照——铁刺依旧锋利，在光线下泛着冷光，像无数双等着猎物的眼睛。突然想起老周带我走这条路的场景：他走在前面，手里的柴刀时不时砍断挡路的藤蔓，回头喊我“跟上”时，胡茬上还沾着晨露；第三次走时，他让我在前面领路，自己跟在后面，每当我差点踩错地方，他就用刀背轻敲我的脚踝，说“记清楚，关键时刻能救命”。那时我还笑他太谨慎，现在才明白，他早就在为今天这样的时刻铺路，只是我后知后觉，没能早点读懂他的用意。
风从橡胶林深处刮来，带着一股淡淡的烟火气——那是远处金三角唐人街的味道。我停下脚步，抬眼望向东南方，夜色里隐约能看见一片模糊的光亮，像撒在黑布上的碎玻璃。再走近些，光团渐渐清晰：红的、黄的、蓝的霓虹灯管歪歪扭扭地缠在低矮的土坯房檐上，有的灯管断了半截，亮起来时像缺了牙的嘴；“重庆小面”的招牌掉了个“重”字，只剩下“庆小面”三个字，被风吹得晃来晃去；旁边的“好运来赌坊”门口挂着红灯笼，里面传来骰子落地的“哗啦啦”声，夹杂着男人的吆喝和女人的笑骂，刺耳得像指甲刮过铁皮。
我攥紧了手心的桃木牌，荷花瓣的刻痕硌得掌心生疼。那些光怪陆离的灯火背后，藏着的哪是什么人间烟火？是赌徒输光家底后的嘶吼，是槟榔摊老板手里沾着红汁的切刀，是像林晓梅一样戴着“可怜面具”的诱饵，更是像老周一样洒在暗处的鲜血——我见过唐人街后巷里堆着的“弃尸袋”，见过被拐卖的女孩被铁链锁在地下室，见过雷清荷的人在“四川火锅”的幌子下交易军火，那些滚烫的红油锅里，煮的不是毛肚，是无数家庭的破碎。
“呼——”我深吸一口气，把那些翻涌的愤怒压进心底。橡胶林的夜依旧冷，风钻进衣领，冻得脖子发僵，可胸口却燃着一团火——那火是老周塞给我桃木牌时的温度，是杨杰在通讯器里说“不能白费”时的沉重，是藏在风衣内袋里的警徽硌在胸口的触感。那不是普通的火，是老周的遗愿，是战友们在边境线上的守望，是这身“袈沙”皮囊下，从未褪色的使命。
我加快了脚步，手电的光柱扫得更快，那些熟悉的树影、刻着半朵荷花的标记，都在提醒我：路还没走完。哪怕前面是雷清荷布下的刀山火海，哪怕要再戴上“唯唯诺诺”的面具，再做一次见不得光的“袈沙”，我也要把那本记满罪恶的账本送到杨杰手里，把雷清荷、峻左、峻右、林晓梅一个个揪出来，让他们为老周的死偿命，为那些被残害的人偿命。
军用靴碾过一根粗壮的枯枝，“咔嚓”一声脆响，像在为我鼓劲。我抬头望向重庆的方向，虽然看不见，却能想象出嘉陵江的灯火、解放碑的钟声，想象出老周说过的云南茶园——等收网那天，我要带着他的桃木牌，去他的老家种半亩茶树，炒一壶新茶，告诉他：“老周，你的仇报了，橡胶林里，该透光了。”
风又起了，吹得橡胶树叶“哗哗”作响，这次不再像窃窃私语，反而更像老周的笑声，粗哑却温和，跟在我身后，陪着我往黑暗深处走，往光明近处去。