苏棠把吴春芳的尸体推进解剖室时，法医中心的中央空调正吹着冷风口。白色的裹尸布掀开一角，露出那些蜿蜒的“命纹”，在无影灯的强光下，凝固的血痂泛着暗沉的光，像谁在皮肤上画了一张狰狞的网。
陈默站在解剖室门口，手里攥着那个裂屏的平板，屏幕上还停留在吴春芳案的现场照片。他刚才刷到一条微博，有人把吴春芳生前直播化妆的视频，和案发现场的“命网”拼在一起，配文“从美妆网红到祭品，她的‘命’早就写在评论区里了”，下面的评论区挤满了恶意：“谁让她骂《蚀骨织命》，活该”“下次该轮到谁呢？”。
“进来帮忙递下镊子。”苏棠的声音从解剖台后传来，她已经换了件干净的白大褂，手里拿着解剖刀，刀刃在灯光下闪着冷光。
陈默深吸一口气，走进解剖室。福尔马林的味道混着消毒水的气息，压过了之前在印刷厂闻到的血腥气，却没让他觉得好受多少。他看着苏棠用解剖刀轻轻划开吴春芳的手臂，肌肉松弛剂的注射针孔藏在肘窝的褶皱里，细小得像一颗痣。
“凶手很懂药理。”苏棠的声音很轻，刀尖挑着一点肌肉组织，“肌肉松弛剂的剂量刚好——让她能感知痛苦，却连动一下手指的力气都没有。你看这些‘命纹’的深度，每一道都控制在0.3厘米，刚好划破真皮层，不会让她太快失血死亡。”
陈默的喉结动了动，别开视线看向墙上的时钟。上午十点，距离印刷厂的现场勘查刚过去三个小时，网上的录屏已经传得沸沸扬扬。老王刚才在群里发消息，说技术队查到至少有二十个“织命者后援群”，最大的一个已经有五千人，群里还在投票“下一个祭品该选谁”。
“苏法医，你看这个……”陈默把平板递过去，屏幕上是那张被p过的图——吴春芳的脸被p在“命网”中央，左眼的位置空着，用红色的字体写着“血不够红”。
苏棠的动作顿了顿，目光落在屏幕上，原本平静的眼神冷了下来。她伸手划了划屏幕，下面的评论像潮水一样涌出来，“求主播快点更”“想看骨瓷祭的还原”的字眼刺得人眼睛疼。
“比尸体更冷的，是这些藏在屏幕后的人心。”苏棠把平板还给陈默，语气里带着一丝不易察觉的愤怒，“他们把别人的痛苦当热闹看，把血腥当狂欢，和那个凶手没什么两样。”
陈默攥紧平板，指节泛白。他突然想起在印刷厂时，苏棠说的那句“最可怕的不是凶手的残忍，而是人心的冷漠”，现在才真正明白这句话的意思——那些敲着键盘的人，或许正坐在温暖的家里，喝着热咖啡，却对着一条鲜活的生命发出最恶毒的诅咒。
下午三点，陆珩的电话突然打进来。苏棠刚把吴春芳的胃容物样本放进冷藏柜，指尖还沾着福尔马林的味道，接起电话时，陆珩的声音带着罕见的凝重：
“苏棠，带好法医箱，去城东的出租屋——第二个受害者，赵黑云。”
苏棠的心猛地一沉。赵黑云，那个在微博上吐槽《蚀骨织命》“低俗血腥”的书评人，群里刚刚投好票的“热门目标”，真的出事了。
陈默跟着苏棠赶到出租屋时，警戒线已经拉了起来。巷子里挤满了围观的人，有人举着手机拍照，嘴里还念叨着“是不是织命者干的”“真的还原骨瓷祭了？”。
陆珩站在出租屋门口，脸色阴沉得能滴出水来。他看到苏棠和陈默，侧身让开一条路：“进去吧，现场比印刷厂还离谱。”
陈默跟着走进屋，一股混杂着脑浆、铁锈和霉味的气息扑面而来。他刚看清客厅中央的景象，胃里就翻江倒海，转身冲到阳台，扶着栏杆干呕起来，眼泪都呛了出来。
出租屋很小，客厅里堆满了书，地上散落着几张《蚀骨织命》的书评稿，上面有赵黑云用红笔写的批注：“毫无艺术价值，只是单纯的血腥猎奇”。而客厅的茶几上，放着一个白色的骨瓷花瓶——廉价的那种，瓶身上还沾着没洗干净的茶渍，却被人用刀刻了“织命者”三个字，刻得很深，边缘的瓷片崩了下来，露出里面灰色的陶土。
最让人头皮发麻的是，花瓶里塞满了脑浆和骨渣，浑浊的脑浆顺着瓶口往下滴，在茶几上汇成一滩黏糊糊的液体，上面还浮着细小的骨瓷碎片——显然，凶手是把赵黑云的头骨敲碎后，硬生生把脑浆和骨渣塞进花瓶里的，过程急得连花瓶都被崩出了缺口。
苏棠蹲在茶几旁，戴着双层手套，手里拿着镊子，小心翼翼地夹起一块细小的骨渣。她的动作很轻，眼神专注，这次嘴里哼着的是不再成调的“祝你生日快乐”，调子跑了十万八千里，却和眼前的场景形成了诡异的反差。
“小陈，你这反应比我验尸时的福尔马林还冲。”苏棠听到阳台的干呕声，回头递过去一瓶橘子味的薄荷糖，“下次带个防毒面具来，既能挡味，又能挡你那‘被自己吓掉的胆子’——早知道给你带话梅了，酸的说不定能压一压。”
陈默接过薄荷糖，含了一颗在嘴里，橘子味的甜意混着薄荷的清凉，却没压住胃里的恶心。他看着苏棠又转回头去，镊子夹着骨渣放在证物袋里，动作熟练得像在分拣零件，忍不住小声问：“苏法医，你……你不觉得恶心吗？”
苏棠头也没抬：“恶心啊，但我得从这些‘恶心’里找出凶手的痕迹。你看这骨渣的断面，有好几处是重复敲打的痕迹，说明凶手动手时很急躁，甚至有点慌乱。”
陆珩站在一旁，看着阳台干呕的陈默，又看了眼蹲在茶几旁哼跑调生日歌的苏棠，内心oS疯狂刷屏：“一个怕血怕到吐，一个对着脑浆哼跑调的生日歌，这队没散真是个奇迹。”
就在这时，老王突然从卧室冲出来，手里拿着笔记本电脑，眼镜滑到了鼻尖上，咖啡洒了半杯在衬衫上，却顾不上擦，大喊：“陆队！有重大发现！”
陆珩和苏棠同时看过去。老王跑到茶几旁，把电脑屏幕转向他们，上面是复原后的画面——正是赵黑云案现场蛋糕上的蜡烛。三根红黄蓝的蜡烛，烛身还是熟悉的艺术蜡，火焰依旧是微型LEd灯，但在放大十倍后，蜡烛的底部赫然刻着一个极小的“烛”字，刻痕很浅，像是用针尖一点点划出来的，不仔细看根本发现不了。
“之前几个案子的蜡烛都没有这个字！”老王激动地推了推眼镜，“这个‘烛’字，说不定是新签名，或者……是第三方的暗示！”
苏棠凑过去看，手指点了点屏幕上的“烛”字：“哟，这‘织命者’还挺讲究，杀人不忘‘留签名’——就是蛋糕发霉得太严重，奶油都馊了，闻着像臭袜子混着腐肉，差评。”
她起身走到蛋糕旁，蛋糕放在电视柜上，奶油已经变成了灰绿色，霉斑的形状像极了《蚀骨织命》里“命网”的纹路。苏棠用镊子挑了一点奶油，放进证物袋：“LEd灯的线路和之前的一样，都是改装过的，但这个‘烛’字……有点刻意，像是故意留给我们看的。”
陆珩的目光落在茶几上的骨瓷花瓶上，又看向电脑屏幕上的“烛”字，眉头皱得更紧：“老王，舆论那边怎么样了？录屏控制住了吗？”
“控制不住！”老王的语气沉了下来，“录屏已经传到境外的服务器了，国内的平台封了一批，又冒出来一批新的。而且‘织命者后援群’的管理员，账号叫‘树影’，刚才一直在群里发指令，说‘骨瓷祭只是开始，接下来还有更精彩的’，语气和之前直播里的‘织命者’一模一样，连口头禅‘凡夫俗子不懂艺术’也是！”
“Ip查到了吗？”陆珩追问。
“查到了！”老王的手指在键盘上飞快地敲着，“在郊区的‘黑网吧’，没有登记信息，但我定位到具体地址了，就在城东的城中村！”
陆珩立刻转身，抓起外套：“备车！突袭网吧！苏棠，现场交给你，仔细查骨渣的敲击痕迹和蜡烛的成分——重点看那个‘烛’字的刻痕，有没有留下指纹或者皮屑。”
“放心。”苏棠比了个oK的手势，又蹲回茶几旁，镊子夹着一块骨渣，对着灯光看，“你路上小心，别让那‘织命者’跑了。”
陆珩带着队员赶到城中村时，天已经黑了。“黑网吧”藏在一家废品回收站的二楼，楼梯口堆着发霉的纸箱，散发着一股酸臭味。陆珩示意队员们隐蔽，自己则贴着墙，慢慢往上走。
二楼的门虚掩着，里面传来键盘敲击的声音，还有人在大声说话：“群里的人都等着呢，你快发消息，说下一个目标是谁！”
陆珩猛地推开门，大喊：“警察！不许动！”
网吧里的人瞬间慌了，有人想跑，有人想关电脑，但都被队员们按住了。陆珩的目光落在最里面的座位上——一个穿着黑色t恤的男人，t恤上印着“织命者”三个红色的字，字体歪歪扭扭，像是自己印的。他正对着电脑屏幕打字，屏幕上是“织命者后援群”的聊天界面，光标还停留在“等着看好戏”几个字后面。
男人抬头看到警察，非但不慌，反而激动地站起来，手里攥着一本《蚀骨织命》实体书，书页里夹着几根褐色的头发——后来经过鉴定，是吴春芳的。
“我是织命者！我在创造艺术！”男人大喊着，试图挣脱队员的控制，脸涨得通红，“你们这些凡夫俗子不懂！吴春芳和赵黑云都是祭品，是我用他们的命织成了‘命网’！”
陆珩走过去，看着男人的脸——二十多岁，眼神狂热，脸上还沾着打印机的墨渍，像是很久没好好收拾自己了。他的口袋里掉出一张身份证，上面写着“沈家厌”，地址是郊区的孤儿院。
“带走。”陆珩冷声下令。
沈家厌被押着往外走时，还在疯狂地喊：“我是织命者！你们抓错人了！我还要完成下一个‘祭礼’！”
楼下的警车亮起警灯，红蓝交替的光映在沈家厌的脸上，他的眼神里没有恐惧，只有一种近乎疯狂的兴奋——仿佛被捕不是结束，而是他“艺术”的一部分。
苏棠在出租屋忙到深夜，解剖台上的骨渣已经分类整理好。她拿着放大镜，仔细看着一块头骨碎片的断面——上面有三道重叠的敲痕，角度各不相同，最深的一道偏了15度，差点没敲着。
“果然有问题。”苏棠喃喃自语，拿出吴春芳案的“命纹”照片对比，“吴春芳的‘命纹’是单向划开，刀痕平整，没有多余的痕迹；但赵黑云的头骨敲痕，却有来回蹭的痕迹，像是凶手根本不熟练，只是在模仿。”
她打开老王发来的沈家厌资料，照片上的沈家厌右手食指有一道很深的疤痕，是早年在孤儿院打架时被玻璃划伤的，关节有些弯曲，显然无法灵活地控制美工刀或锤子。
“两个凶手？”苏棠皱起眉头。
苏棠拿着蜡烛的手顿了顿，目光落在蜡烛上的“烛”字上，又看了看解剖台上的骨渣——突然觉得，沈家厌这个“织命者”，或许只是一个被推到台前的木偶，而真正的操纵者，还藏在暗处，手里拿着线，等着下一个“祭品”。
窗外的月亮被乌云遮住，出租屋的灯亮了一整夜，苏棠的笔记本上，画着两个重叠的影子——一个拿着美工刀，一个拿着锤子，而他们的身后，还有一个模糊的影子，手里举着一根刻着“烛”字的蜡烛。