林风站在原地，眉心那股温热还在，像是有人用指尖轻轻按着，不痛也不痒，却让他眼皮一跳一跳的。他没抬手去摸，也没睁眼，只是觉得识海里空了又满，满了又空，像潮水来回冲刷着岸。
光来了。
不是从外头照进来的那种，是自个儿从骨头缝里渗出来的。一开始是一点，接着成片，最后整个识海都亮了，像是夜雨后掀开屋瓦，看见满天星斗倒灌下来。那些星星不静止，每一颗都在动，划出细长的轨迹，像剑锋划过空气留下的残影。
耳边响起声音，又不像真有谁在说话。
“何为剑？”
“为何持剑？”
“若天下无剑，可还须你？”
问题一个接一个，不急不缓，却压得人喘不过气。林风想答，张了嘴却发现词不够用。他脑子里闪过谢晓峰蹲在井边洗手的样子，想起上官燕收剑时手指在剑脊上停顿的那一瞬，还有司马长风嚼草根时眯起的眼睛——这些人没教过他怎么回答，但他们的背影好像早就写好了答案。
他忽然笑了下：“我娘说过，力气大不算本事，能不用力气才是真厉害。”
话落，识海里的星光猛地一顿，随即缓缓旋转起来，聚成一道螺旋状的光流，顺着经脉往下淌。所过之处，筋骨发烫，血液微鸣，像是冬天里冻僵的手泡进了温水，又麻又胀，却不难受。
眉心那热度越来越深，仿佛有什么东西正一点点嵌进去，稳稳当当，像钉子敲进木头。
他知道，这是剑道本源在认主。
他没拦，也没催，就那么站着，任由那股力量游走全身。等到它自己停下时，他才慢慢睁开眼。
视线变了。
树梢晃动的弧度在他眼里成了招式拆解，风掠过石阶的路径清晰如线，连远处一只蚂蚁爬行的节奏，都像是某种剑诀的节拍。他低头看自己的手，掌纹间竟浮现出淡淡的剑痕光影，一闪即逝。
他眨了眨眼，世界依旧带着剑意的轮廓。
张三丰不知何时已走到他面前，枯枝拄地，目光落在他双瞳上，停了片刻，嘴角微微一动。
“开了。”
林风没问开什么，他知道，是剑目通神。
老道没再多说，只把枯枝往地上一点。青石板上没留下印子，可一圈波纹般的痕迹却悄然扩散开来，地面似水，映出一幅虚影——武当山上，晨雾未散，一群孩童手持木剑，在院中比划。有个瘦小的身影格外认真，动作笨拙却一丝不苟，脚下踩的是最基础的“起手式”。
林风心头一紧。
那孩子，像极了小时候的自己。
画面再变：一位白发老者坐在松下，手中无剑，只以指代剑，缓缓划出一道弧线。围坐的弟子们纷纷点头，有人眼中泛光，有人闭目沉思。再往后，不同门派的剑客陆续登门，峨眉的、古墓的、丐帮的，甚至西域刀客也来了，各自亮出家传绝学，却没人争高下，反倒互相拆解、融合，如同切磋厨艺。
“这便是新武当。”张三丰开口，声音不高，却字字落地，“不立门户，不论出身，只传剑理，不争剑名。”
林风沉默。
他握了握拳，掌心那把黑剑还在，轻得像没重量。可他知道，现在真正沉的，是心里的东西。
他曾以为变强就是为了打赢，赢了就能安心。可打到最后，赢的人累了，输的人死了，江湖还是乱。直到刚才那一场净化，万剑归宗，他才明白——剑不是用来分胜负的，是让人能好好活着的。
就像他娘做的饭，不是为了比谁吃得快，而是为了让一家人坐在一起。
他抬头，看着张三丰：“您不怕我拿这本源，另立山头？”
老道笑了：“你要真想，早走了。还站在这儿干啥？”
林风也笑了，笑完，弯腰将黑剑横放在膝上，盘腿坐下。他没运功，也没凝神，只是静静看着眼前的一草一木。
云飘过，不急；风拂面，不躁；溪水绕石，自然成曲。
他忽然想到系统提示里蹦出来的那两个字——《道德经》。
以前总觉得是老头子讲的大道理，听不懂也懒得听。
现在却懂了。
“上善若水……”他低声念了一句，又摇头，“不对，不是像水，是本来就是水。”
剑也一样。
不该是砍人的利器，也不该是护道的法器。
它该是风，是雨，是日出时洒在屋檐上的第一缕光——无形，却无处不在。
他闭上眼，以剑目观天地。
这一次，不再拆招，不再寻破绽，只是看。
看山如何立，看水如何流，看人如何行走坐卧。
心静了。
就在这一瞬，识海深处传来一声轻响，像是锁扣打开。一股新的感知蔓延开来，不是力量暴涨，也不是招式顿悟，而是一种“知道”——他知道未来会有多少人练剑，多少人放下剑，多少人因剑而活，因剑而死。
他也知道，自己不能再只做一个剑客了。
他得做个种树的人。
让后来者，能在阴凉下练剑，不必再淋雨，不必再拼命。
他睁开眼，看向张三丰：“我想试试。”
老道点头：“试什么？”
“试一试，把十七剑变成千人会的剑法。”林风说着，伸手抚过黑剑表面，“不藏秘，不设关，谁来都能学，学了也不必非得打赢谁。”
张三丰盯着他看了许久，忽然转身，枯枝在地上画了个圈。
“那就从这儿开始。”
林风没动，就坐在圈里，双手平放膝上，黑剑横于两掌之间。
他不再想着融合点数，不再惦记系统任务，也不再去想过去那些仇、那些伤。
他只想一件事——
怎么让明天的孩子，提起剑时，眼里没有恨。
天光渐亮，山脚石阶上多了些露水。
一只蜘蛛在石缝间拉丝，来回穿梭，织出一张不规则的网。
林风看着那根细线，忽然伸出手，指尖轻轻碰了碰。
丝线颤了颤，却没有断。