风险，大得像站在刀背上走。
凌晨两点，88师拔营前压低了嗓子。
“今儿是虎下山——”
“还有虎爪子抓着咽喉！”
第一波冲锋像潮，把海风都挤成热的。
解法学院那一片，子弹密得像飞蝗。
短短二十分钟，88师伤了一个营的人。
有人一边补弹匣一边喊：“咋怕？咱死，小鬼子也跟着死！”
跪至金中队长脸色通红，不知是血还是热，枪口压下去，敌人倒一片。
可他到底没走出第七次冲锋——胸口三颗子弹，让他屁股先着地，眼睛还亮着。
有人扑过去要拉，他摇摇头，嘴动了两下——没人听清，笑着倒下。
当88师一度打到日海军司令部的围墙边，楼里的玻璃都被震碎，墙角掉了漆。
一个副官伸手一摸——是灰，不是粉。
可是——火力耗尽，弹药告急。
命，卡住了。
日军的反击，是铁皮和火舌的合奏。
坦克轰鸣着撞进街道，像野牛进了菜地。
第八陆战队、第一水雷战队悉数赶来。
天边的云被火光映得通红，硝烟呛得人喉咙像灌了石灰。
阿强顶着机枪火舌喊：“鬼子这招，是生怕咱不死！”
莫晓妍一脚踢翻路障：“那咱就死给他看——看着他心慌！”
江玉娇的指尖被枪机烫得发红，还在上子弹。
天幕又响起低沉的嗡嗡声——
零式来了。
它没急着投弹，而是像一只猎鹰，低空巡场。
穆宗熙就在罗甸路口，推着弹药车，眼镜片反着街灯的白光。
“快！前面阵地火压太猛，得顶上去！”
话音刚落，嗡鸣压低成啸声，一排子弹像缝纫机的针脚从地平线拉过来。
木箱迸裂，火药的焦味直冲鼻腔。
穆宗熙捂着侧腹，还推了半米——
然后安静地倒下。
他的手指最后一次敲在木板上，那声音很轻，却像钢钉落在所有人心里。
“政训处长牺牲了！”
有人骂，不是骂鬼子，是骂天——
天黑得死死的，没有回声。
长谷川清在另一头急得像猫爪挠心。
“形势危急！速派援兵！”
接通的答复像湿木柴——迟缓、冷淡：
“明天动员，七天抵达上海。”
他愣住，仿佛听错。
第二次催电，又是同样的答案。
他喉结上下滚动，咬牙——日本人自己也怕了。
而此时，中国海军码头上，有人点燃了信号灯。
一艘暗灰色的舰影悄无声息地离开泊位，海水在它船尾拉开一道狭长白线。
阿强盯着那道白线，心里忽然有种奇怪的预感——
像是，有什么巨大的棋子，正准备从海面搬到战场上。
夜里，黄浦江黑得像一条没星光的毒蛇。
风贴在脸上，像冰刀在刮。
两艘鱼雷快艇从电雷学校开了出来，榆木色的艇身在浪尖上下颠。
艇上的战士们互相看一眼，眼神硬得像子弹。
“阿强，你觉得咱今晚是去送喜报，还是去见阎王？”
“咱是送喜报给阎王。”阿强咧着嘴笑，牙齿在夜里发白。
发动机低鸣，像憋着气的野兽。
前方，出云号在江面矗立，黑影像一块巨石。
长谷川清就在那块石头上，背挺得像竹竿，可眼皮沉得快合上。
“到位！”
艇长吐出一口热气，果断压下发射开关。
——咚！咚！
两条白蛇破水而出，水珠溅进阿强嘴里，咸得舌尖发麻。
“中！中！”一个兵兴奋地捶了一下同伴肩膀。
可第一响，却是码头炸开的木梁声——英美烟草公司，火光和烟味混着焦甜气。
第二响让出云号身形一晃，只擦破了半边“皮”。
“怎么就轻伤？老天真会开玩笑。”阿强骂一句，把帽檐压低。
日军反应快得像有人事先捅了他们的腰。
刺眼的探照灯直射快艇，随即是密不透风的机枪火网。
“左满舵！”
“来不及了！”
快艇重弹，船体像断了腰的鱼，歪到沙滩上搁浅。
阿强他们翻身撤，脚下泥沙混着血的腥。
三名技术员在最后一段空地被机枪锁死，倒下前还用身体挡着别人。
子弹撞进骨头的声音清脆，像折断树枝，却砸进所有人耳里。
他们没回去，但那股敢打的劲却回了国民政府——
报纸头条一天翻了三种文案，全是夸“胆敢捅鬼子肚皮”的英雄。
出云号的甲板上，长谷川清死死抓着栏杆。
水声、炮声全听不进耳朵，他只觉得胃在抽。
有人跑过来：“舰长，您得检查损伤！”
他挥手，像赶一只跑到脚边的小狗。
脸色白到毫无血色，他回到舱内，脱下军装，像剥掉一层硬壳。
拔出军刀，刀尖抵在腹部，冰凉透骨。
他闭上眼，呼吸又长又慢。
“要对天皇负责……要体面……”
可手在抖，刀尖只在皮肉蹭，迟迟没进。
“动啊！”他自己催自己，额头上的汗像破珠子滚落。
门外传来急促脚步声。
一个参谋探进头，憋不住笑：“长官……委员长停攻了。”
“什么？”
“国联又来调节，说是要缓和。”
长谷川清手一松，刀在地上叮一响。
他长呼一口气，像刚从水底蹿出。
眼皮扬了一下，嘴角竟勾笑：“阿里格斗，委员长救命恩。”
说完，还拍了拍自己的肚子，仿佛刚躲过一碗烫粥。
外滩的风，比白天冷了几倍。
阿强坐在堤上，抽的烟呛得他眉头一皱。
“咱拼命去撞，结果他们那边一句停攻，就跟台戏似的收场。”
莫晓妍抱着枪，枪口温热还没凉透：“你这是在骂谁？”
“没骂，问天。”阿强吐出一口烟，带着火药味。
江玉娇蹲在他俩旁边，拿着一支未点燃的烟卷：“戏收场了，人没回来。”
她的声音像从齿缝里挤，眼底的红是整天压下去的火。
风，带着江里湿咸味，刮得人牙齿直打颤。
街边有报童在喊：“鱼雷艇！壮烈！”
那声调的尾巴，像在哭，又像在笑。
夜深街静，吴淞口海面泛着微弱的光点。
阿强靠在残墙根，手指一遍遍摩挲那颗没发射出去的子弹头。
“你说，咱一条命，值几个国联文件？”
莫晓妍没答，她正看着远处一盏忽明忽暗的小灯——像是信号，又像是最后残存的希望。
而在更远更高的地方，有人正俯瞰整片战场。
他的棋盘，比黄浦江还要黑，棋子上，是一个个人的名字。
一枚推错，便有人倒在泥水与火光中，再也起不来。
风声里，仿佛有人在轻声问：
接下来，还打不打？
而答案，依旧埋在浓得化不开的迷雾里。