罗成没回那座高墙院子。
他从暖阁出来，沿着宫墙阴影走了半里，突然拐进一条窄巷。巷子尽头是堵死墙，他没停，脚在墙根一块松动砖上一踩——旁边那扇看着像封死的木门，“吱呀”一声开了条缝。
他侧身挤进去，反手把门推回原位。
门后是片荒废的后花园，假山倒了一半，池塘干涸见底，池底积着黑乎乎的淤泥。罗成没停留，穿过花园，翻过另一道矮墙，落在一条更窄的巷子里。
就这样。
绕了三圈。
从皇城边绕到西市，再从西市钻进那片最乱的老坊区。这里的房子都是前朝留下来的，墙挤着墙，屋檐压着屋檐，有些地方两栋楼挨得太近，在头顶搭出个黑漆漆的“一线天”。大白天也阴森森的，光漏不下来，地上永远湿漉漉的，积着不知年月的污水，泛着墨绿色的油光，踩上去“吧唧”响。
他在第七个岔路口左转。
面前是堵塌了半截的土墙，墙上爬满枯死的藤蔓。罗成拨开藤蔓——后面藏着扇破木门，门板烂了个大洞，用草绳勉强捆着。
他推开。
门轴发出刺耳的呻吟，像濒死的人喉咙里最后那口气。
门里是个荒废的染坊。
院子很大，立着十几个半人高的大染缸。缸是粗陶的，外壁糊着一层又一层的颜料残渣，红红绿绿混在一起，被雨水冲刷成暗褐色。缸壁上爬满暗绿色的苔藓，厚的地方毛茸茸的，像长了层霉斑的皮。
最角落那口缸特别大。
齐胸高，缸口直径能躺进去个人。缸口盖着块破草席，席子边缘已经烂成絮状，在微风里一颤一颤。
罗成走过去，掀开草席。
缸底是空的——不，不是实底。缸底中央，有个向下的暗道口，黑乎乎的，石阶边缘长满滑腻的青苔，在昏暗光线下泛着湿漉漉的光。
他翻身跳进去，反手把草席拉回原位。
暗道很窄，得弯腰才能走。空气里有股浓重的霉味，混着一丝……很淡的血腥味。不是新鲜血，是那种渗进砖缝里、积了多年的陈血味，甜得发腻。
走了约莫三十步，前面透出光。
昏黄的、摇曳的光，是从一道破布帘子后面漏出来的。
罗成掀开帘子。
密室不大，两丈见方，顶多用木板撑着，木板上还留着斧劈的痕迹。墙是夯土的，墙面坑坑洼洼，有些地方用碎砖补过。角落里堆着几个麻袋，袋口敞开，露出里面发黑的粮食，还有几坛酒，坛口用泥封着，泥已经干裂了。
唯一的一张木桌摆在正中，桌上点着盏油灯。
燕七就坐在桌旁。
他状态很差。
非常差。
脸上那些青鳞——罗成上次见时还只在下颌和颧骨——现在已经蔓延到整个脖颈，甚至锁骨位置都能看见鳞片的轮廓。鳞片边缘翘起，底下渗着黄绿色的脓液，黏糊糊的，在油灯光下反着光。
左眼完全变了。
瞳孔变成爬行动物那种竖直的一条缝，眼白是浑浊的暗黄色，中间那条黑缝随着光线变化一缩一胀。右眼还勉强保持着人形，圆瞳，但眼白里布满血丝，红得吓人，像随时会渗出血来。
他正伏在桌上，手里捏着一根磨尖的骨针——看形状像是人的小指骨。骨针蘸着碗里的暗红色液体，在一本摊开的手札上写字。
那液体是血。
他自己的血。碗里还沉着些黑色颗粒，仔细看，是碾碎了的符纸，纸屑在血里慢慢化开。
“主人来了。”
燕七没抬头，声音嘶哑得厉害，像两片砂纸在互相磨。
“坐。”
罗成在他对面坐下。木凳“吱呀”响了一声，在这密闭空间里格外刺耳。
他盯着那碗血。
血不是静止的。
在缓慢蠕动，像有生命一样。碗壁上，能看见极细微的、毛细血管般的纹路在延伸，又缩回去。碗底那些符纸碎屑，正被血一点点“吃”掉，溶解，消失。
“徐青要修罗血。”罗成开门见山，没绕弯子。
燕七写字的手顿了顿。
骨针在纸页上划出一道长长的血痕——那道血痕居然没有凝固，反而像活物似的扭动起来，在泛黄的纸页上蜿蜒出几个扭曲的、看不懂的符文。符文成形的瞬间，“噗”一声轻响，化作一小团黑烟，散了。
空气里留下一股焦臭味。
“果然。”燕七放下骨针，抬起那只还像人的右眼。眼里的血丝更密了，红得几乎要滴出来。
“他等不及了。”
“你知道他会要这个？”
“猜的。”燕七指了指桌上的手札。罗成这才看清，手札的封面是焦黑的，边缘卷曲，像是从火场里抢出来，勉强保住。
“这本是从太史局废墟里，最底下那层刨出来的。”燕七的声音很低，每个字都像从喉咙深处挤出来，“记录了一些……前朝的禁术。见不得光的东西。”
他翻开其中一页。
纸页泛黄发脆，上面画着复杂的阵法图。线条交错，符文扭曲，中央画着个小人——火柴人那种简笔画，但胸口位置标着一滴血，血滴画得很细致，甚至能看见溅开的血丝。
阵法外围写着密密麻麻的咒文。字很小，是古篆，罗成能认出的不多，但其中一个词反复出现，他认识——
“阴山”。
“其中有一种，‘血儡复生术’。”燕七的手指按在那个小人和血滴上，“就是以他人精血为引，复制其部分能力。能力越强，需要的‘引子’就越精纯。”
他顿了顿，那只竖瞳的左眼转向罗成，瞳孔缩成一条极细的线：
“修罗血……不是普通的血。”
罗成没说话，等他说下去。
“它是血咒在人体内凝结的‘种子’。”燕七一字一句，“一滴血里，包含了你和十八骑之间所有的契约联系，包含血咒的本源煞气，甚至包含……你们每个人的生命印记。”
他咳嗽起来。
咳得很厉害，整个肩膀都在抖。咳出的痰吐在地上，黏糊糊的一团，里面混着血丝，还有几片……碎掉的鳞片，指甲盖大小，青黑色，边缘锋利。
咳完了，他喘了几口气，继续说：
“这东西如果落到懂行的人手里……”
燕七盯着罗成，那只人眼和兽眼同时聚焦：
“能干三件事。”
“哪三件？”
“第一，下咒。”燕七竖起一根手指。他指尖的鳞片已经长到指甲盖位置，指甲变得厚而弯曲，像某种猛禽的爪。
“以血为媒，隔空施咒。轻则让你功力大损，三五个月恢复不过来。重则……”他顿了顿，“直接引爆你体内的血咒，瞬间妖化。你会变成什么，我不知道。但肯定不是人了。”
油灯的光晃了一下。
“第二，追踪。”第二根手指竖起，“血里有你的印记。生命印记，灵魂烙印，随便叫什么。只要这滴血在他手里，无论你躲到哪里——深山老林，海外孤岛，甚至钻进地底——他都能找到你。”
燕七的声音更低了，低得像耳语：
“除非，你把自己心脏挖出来，换一颗。”
罗成感到心室的位置，那枚血精猛地一缩。
“第三……”燕七放下手，身体前倾，油灯的光从他下巴往上照，那张半人半兽的脸在光影里显得更加诡异。
“复制血咒。”
密室里的油灯，猛地一跳。
火焰拉长，窜起，又缩回。墙上投出的影子跟着剧烈晃动，像有什么东西在挣扎。
“徐福一脉，从秦朝开始，就在研究两件事。”燕七翻开手札另一页。
这一页更旧，纸页几乎要碎了。上面画着些诡异的图案：有人被按在石台上，手臂被切掉，然后在伤口处接上另一条手臂——那条手臂明显更粗壮，皮肤颜色都不一样。
有人被剖开胸膛，心脏被挖出来，换成一枚发光的石头。石头在胸腔里跳动，连着血管。
“长生。和复制。”
燕七的手指划过那些图，指尖的鳞片刮在纸面上，发出“沙沙”的轻响。
“始皇帝当年为什么派徐福出海？表面是求仙药，实则是想找到‘复制’和‘转移’生命的方法。”燕七抬起头，“他想把自己强大的灵魂，还有记忆，转移到更年轻、更强壮的身体里。这样，他就能永生不死。”
罗成想起徐青。
那张白得不正常的脸。那双焦点虚浮的眼睛。走路没声音的样子。还有……那分裂成两道的影子。
“徐青不是普通人。”燕七继续说，语速加快，“我查过了——用我能用的所有法子。他确实是徐巽后人，族谱对得上。但问题是，徐巽那一支，在隋末就该绝了。男人死光了，女人嫁出去改姓，这一脉从户籍上已经没了。”
他盯着罗成：
“唯一的解释是……”
“他用了某种方法，延续了自己的命。”罗成接过话。
“或者。”燕七的手指，重重按在图里那个换心脏的人身上，“他根本不是‘徐青’。而是某个更老的东西……占据了徐青的皮囊。”
密室里的温度，好像降了几度。
罗成感到后背发凉。
“他要修罗血，可能不是炼丹。”燕七的声音像冰，“是要用血咒的力量——那种至阴至煞、但又充满生命力的力量——来维持这具身体不腐。或者说，不让它彻底烂掉。”
罗成想起徐青手里那半片鲛鳞。
想起鲛鳞里游动的血丝。
想起玄冰里封着的人影。
恶寒。
从尾椎骨往上爬，一路爬到后脑勺。
如果是这样……
那徐青要的，就不止是一滴血。
血咒一旦建立联系，就像打开了一道门缝。施术者可以顺着这道缝，一点点往里钻，一点点蚕食。今天要一滴血，明天可能要一缕魂，后天……可能把整个血咒，连根拔走。
“还有更糟的。”燕七又咳嗽起来，这次咳得更凶，整个人弓起来，像虾米。等他喘匀了，嘴角挂着血丝和脓液：
“如果他真能复制血咒……那意味着什么？”
罗成想了想。
脸色变了。
意味着……
可以批量制造“燕云十八骑”。
不需要像他父亲罗艺那样，费尽心机去培养，去筛选，去用血契一个个绑定。只需要一滴血——修罗血——就能造出拥有同样不死性、同样力量、同样煞气的……
怪物。
而且这些怪物，没有独立意志，完全听命于血契的持有者。
一支杀不死、打不烂、绝对忠诚的修罗军队。
李世民会不想要？
“秦王……知道这些吗？”罗成问，声音有点干。
燕七笑了。
笑容很惨，配上那张半人半兽的脸，看着让人心里发毛。
“秦王是聪明人。”燕七说，用袖子抹了抹嘴角的血，“他可能不知道具体方法，但他一定知道修罗血的价值。否则为什么特意安排你和徐青见面？为什么要在暖阁里，说那些‘救人就得牺牲’的话？”
油灯又跳了一下。
这次，跳得很怪。
灯焰没有马上恢复原状，而是持续地、诡异地……拉长。
像有只无形的手，捏着火焰的顶端，往下拉扯。拉得很细，很长，细得像根针，长得快要碰到灯油了。
然后——
拉长的灯焰顶端，渐渐浮现出东西。
模糊的，扭曲的。
一张人脸。
油灯光昏黄，摇曳，那张脸在光里变形，但罗成认出来了。
是徐青！
人脸是扁平的，像画在纸上，贴在火焰里。眼睛的位置是两个黑洞，嘴巴张开——
没有声音。
但口型，分明在说：
“三……日……”
嘴唇一张，一合。
“他在监视！”燕七猛地站起，动作太急，带翻了椅子。他抓起桌上那碗血，看都不看，朝着灯焰泼过去！
血泼中灯焰的瞬间——
“轰！！！”
整盏油灯，爆燃！
火焰窜起三尺高！颜色从昏黄变成惨白，白得刺眼！密室温度骤降，不是热，是冷，刺骨的冷，像突然掉进了冰窟窿！
火焰中的人脸扭曲，变形，嘴巴张到不可思议的程度——像是在尖叫。
但没有声音。
只有火焰“呼呼”的燃烧声。
然后，“噗”一声。
炸散。
人脸炸成漫天火星，飞溅得到处都是。
火星落在桌上，落在手札上，落在地上，落在墙上。
每一颗火星落处，都“滋”地一声，烧出一个焦黑的、指甲盖大小的印记。印记的形状很怪，罗成凑近看——
是一张张缩微的人脸。
表情痛苦，嘴巴大张，眼睛是两个黑点。
密密麻麻。
离开密室时，天已经暗了。
罗成从染缸里钻出来，反手盖好草席。院子里一片死寂，那些大染缸像一个个沉默的墓碑，立在越来越浓的夜色里。
他走出染坊，走进巷子。
每一步，都踩在阴影最深处。
怀里的虎符在发烫，烫得皮肤生疼。心室里的血精在悸动，一下，又一下，像有颗小心脏在胸腔里额外跳动。左手手背上，那个红点——不知道什么时候出现的——在隐隐作痛。
不是刺痛。
是那种细密的、持续的、像有根针在肉里慢慢钻的痛。
三日期限。
要么给血。
换人鱼膏，救地宫封印，也许能救燕九，救所有兄弟。但可能把血咒的秘密拱手让人，可能造就一支更可怕的、无穷无尽的“修罗军”。
要么不给。
看着地宫封印崩溃，看着太史局方圆十里化鬼域。看着燕九在铁棺里彻底妖化，变成没有神智的怪物。看着燕七，还有其他还活着的燕云骑，因为得不到救治，一个个步燕九的后尘。
巷子走到头了。
前面就是西市主街。
灯笼已经挂起来，一盏，两盏，三盏……沿着街延伸出去。光晕黄黄的，铺在青石板路上，朦朦胧胧。人来人往，卖宵夜的摊子支起来了，热气腾腾。吆喝声，说笑声，孩子的哭闹声，车马轱辘碾过石板的声音……
活生生的人间烟火。
罗成站在巷口。
一半身子在灯笼的光里，一半在巷子的影里。
他抬起左手，凑到眼前。
手背上，那个红点。在昏暗光线下，看得更清楚了——不是平的，微微凸起，像皮下埋了颗极小的珠子。此刻，正随着他的心跳，一明，一暗，一明，一暗。
在闪烁。
像只窥视的眼睛。
远处传来更夫的梆子声：
“咚——咚——”
戌时了。
时间在一刻不停地流走。像沙漏里的沙，抓不住，拦不了，只能眼睁睁看着它往下漏，漏向那个避不开的结局。
罗成放下手，深吸一口气。
空气里有食物的香味，有劣质脂粉的甜腻，有马粪的臊味，有汗味，有烟火气。
活人的味道。
他知道。
无论选哪条路，都要付出代价。
沉重的，可能无法承受的代价。
只是这代价……
最后，会由谁来付？
他迈步，走进主街的光里。
手背上的红点，在灯笼光下，闪了一下。
更亮了。